凌晨两点。

顾家老宅的客厅像个刚刚遭遇过洗劫的战场。

价值连城的青花瓷碎片已经被佣人战战兢兢地扫走，但地毯上那一大滩早已干涸的暗红色茶渍还在。

空气里弥漫着一股陈旧的檀香混合着某种令人窒息的冷意。

苏曼坐在那张欧式高背丝绒沙发上，背影僵硬得像尊蜡像。

楼上很安静。

那种安静带着嘲讽的味道。

顾长风摔门而去的声音仿佛还在耳膜上震荡，而那个被带回来的私生子——顾诚，关门时的动作轻得像只猫，却比任何重击都让苏曼觉得恶心。