“你站在平地上捅一矛，力气从哪来？”

木宏嚼着肉干，含糊不清：“脚蹬地。”

说完他自己愣了一下。

陆尧站起来，拍了拍裤腿上的泥。

“嗯，问题就出在这里。”

“骑手的脚，踩不到地。”

木宏嘴里的肉干停了。他低头看了一眼自己的脚，又看了一眼马场里那些垂头丧气的骑手，嘴唇动了动，没说出来。

陆尧已经转身走了。

当晚，书房。