入冬第一百一十天。

陆尧站在城墙下的时候，一滴水落在他的手背上。

不是雪。

他抬头，城墙顶面的积雪边缘正在往下淌水，细细一道，沿着砖缝走，走到垛口拐角的位置汇成一颗豆大的水珠，悬了两息，掉下来。

南墙根的雪堆塌了一角，底下露出深褐色的泥浆，湿漉漉的，冒着一丝极淡的土腥气。

春天要来了。

陆尧把手背上的水擦在裤腿上，表情没有任何轻松的意思。