烛火跳了一下，又跳了一下。

他把遗书拿起来，又看了一遍。

看完，放下。

过一会儿，又拿起来，又看一遍。

每一遍，眼泪都流下来。

他拿起那柄佩剑。

剑鞘上的划痕一道一道的，有的深，有的浅。

他摸着最深的那一道，想起张辽在邺城城墙上举着这把剑吼着“杀——”的样子。

他把剑拔出来，剑身还是亮的，没有锈，刀刃上有几个豁口。

他把剑举到烛火前，看着剑身上映出的自己——憔悴的，满脸泪痕。