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“你的笔触里,总带着一种犹豫。”
一次,云疏月站在他的画架旁,轻声开口,
“像是在害怕什么,不敢把颜色铺开。”
季听澜握着画笔的手一紧,没有说话。
云疏月并没有追问,只是拿起一支干净的画笔,在自己的调色盘上调和出一种明亮的赭黄色,然后在他画布的暗部边缘,轻轻点染了一下。
“光,不仅仅是光源本身,”她的声音很轻,像羽毛拂过心尖,“也是物体对光的反射。阴影的边界,往往是光最想挣脱出来的地方。”