“你的笔触里，总带着一种犹豫。”

一次，云疏月站在他的画架旁，轻声开口，

“像是在害怕什么，不敢把颜色铺开。”

季听澜握着画笔的手一紧，没有说话。

云疏月并没有追问，只是拿起一支干净的画笔，在自己的调色盘上调和出一种明亮的赭黄色，然后在他画布的暗部边缘，轻轻点染了一下。

“光，不仅仅是光源本身，”她的声音很轻，像羽毛拂过心尖，“也是物体对光的反射。阴影的边界，往往是光最想挣脱出来的地方。”