徐七一愣，低头看了看自己身上刚换好的干净衣裳，又看了看阮青云手里那把锋利的剪刀。

劈柴。

他活了二十多年，握过笔，掌过印，挥过剑，就是没摸过斧头。

见他没动，阮青云也没催，只是将那件补好的衣服折叠整齐，放在一旁的竹篮里，仿佛刚才那句话不过是随口一提。

徐七的目光从她布满老茧、却异常稳定的手上扫过，最终垂下眼帘，应了一声：