徐宏达吃得很慢。

每一口红薯咽下去，喉咙里那股常年盘踞的血腥味就淡一分。肺叶像是被熨斗烫平了，那种拉扯般的剧痛正在消退。

他把最后一点红薯皮都塞进嘴里，嚼碎，吞下。

然后，他抬起手，擦了擦嘴角的泥。动作很慢，却透着一股子决绝。

“刘神医，这药，灵。”

徐宏达的声音不再像破风箱，虽然依旧沙哑，但有了底气。

他转动轮椅，面向徐建成。