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徐宏达吃得很慢。
每一口红薯咽下去,喉咙里那股常年盘踞的血腥味就淡一分。肺叶像是被熨斗烫平了,那种拉扯般的剧痛正在消退。
他把最后一点红薯皮都塞进嘴里,嚼碎,吞下。
然后,他抬起手,擦了擦嘴角的泥。动作很慢,却透着一股子决绝。
“刘神医,这药,灵。”
徐宏达的声音不再像破风箱,虽然依旧沙哑,但有了底气。
他转动轮椅,面向徐建成。