我低头。一只干枯的手从碎冰和黑雾的混合层里伸出来，抓住了我的脚踝。不是完整的、有力量的手，是一只只剩皮包骨的残块。手指以不可能的角度蜷曲着，指节处露出灰白色的骨茬，皮肤贴在骨头上，像被水泡过又晾干的旧布。

凉的。

不是活物。但它在用力。抓上来之后没有立刻往后扯，而是在收紧，一节一节地，指节嵌进皮肉里。

我没有犹豫。