柳红棉蹲在那里，手掌贴着碎石堆表面的雪粉，贴了很久。久到我以为她睡着了。但她的脊背绷着，肩胛骨的轮廓从棉袄下面凸出来，像是两块钉进肉里的铁片。

“下面是石壁，”她开口时声音低得只能贴着地面传，“温度跟周围不一样。”

她顿了一下，深吸了一口气。

“这门是砌死的。”

她说完那句话，我听见她咬紧了牙关。她那句“砌死的”把“砌”字咬成了“气”的音，不是发音错了，是她舌尖的伤口还没好尽，咬那个字时疼得变了调。