意识正在溶解。

苏浩感觉自己像一块沉入温水中的方糖，棱角、记忆、乃至“自我”这个概念本身，都在被一种无微不至的、绝对的舒适感柔和地冲刷、磨平。

我是谁？

这个问题刚一浮现，便被一股温柔的力量轻轻抚平。

思考，是“不舒适”的。

酒剑仙的传承？

御剑乘风的潇洒？

那些属于过去的、充满了挣扎与因果的记忆，像褪色的旧照片，正在变得模糊不清。