狮驼岭的后山，骨粉飞扬。

那两根长达十丈的象牙，已经被锯成了三千块方方正正的印章料。

每一块都白得惨人，透着股子被强行切断生机的凉意。

白象跪在地上。

他那双原本用来雕刻花鸟鱼虫的巧手，现在正握着一把粗糙的活铁锉刀。

他在磨。

磨自己的牙。

“滋！滋！”

锉刀刮过象牙表面的声音，尖锐得像是用指甲在抓挠玻璃。

白象的脸色灰败。