他那张素来以刚正严苛著称的脸上，血色“唰”的一下，褪得干干净净。

“亲手......取来？”

张御史的声音，干涩，沙哑，像两块被风干了千年的枯木在摩擦。

他低头看了看自己那双养尊处优、连提笔过久都会感到酸痛的手，又抬头望向那片地图上被标记为“毒瘴”的、代表着死亡的区域。

别说深入其中。

光是走到那片沼泽的边缘，他这副早已被文牍与朝堂消磨了几十年的身子骨，怕是就要散架了。