书房内，那本崭新的空白账册与一支上好的狼毫笔，静静地躺在林黛玉面前的紫檀木长案之上，像一封来自另一个冰冷世界的、不容拒绝的判决书。

空气，是死的，凝固的。

林黛玉那因连番变故而苍白如纸的脸上，缓缓地，重新浮现出一抹属于旧日世界文人风骨的、冰冷的讥诮与疏离。

她没有拿起笔。

她只是抬起那双总是含烟笼雾的眸子，那双此刻清冷得像两口深不见底的古井的眼睛，直直地，射向了那个自始至终安坐于主位，仿佛在欣赏一出与己无关的戏剧的年轻人。