御书房内，空气冷得像一块铁。

那只半旧的拨浪鼓，被皇帝紧紧攥在掌心，指节因过度用力而捏得发白，发出“咯咯”的脆响。

他那双本已浑浊的老眼，此刻已是一片死寂，仿佛那滔天的哀痛与杀意，已将他灵魂中最后一丝属于“父亲”的温度，彻底燃尽。

一道黑色的、仿佛能吞噬一切光线的影子，自御座之后那片深不见底的阴影中，无声地滑出，单膝跪地。