风卷着雪粒打在脸上，宋甜眯起眼，盯着山口那片黑压压的营帐。

她没说话，只是把手里的铜勺往锅边一磕，转身就走。

十四阿哥赶紧跟上：“你真打算用那玩意儿？”

“不是那玩意儿。”宋甜头也不回，“是饭。”

她快步走到营地中央，百口大锅已经架好。锅底垫了厚灰，火苗不旺，但持续烧着。每口锅都盖着木盖，缝隙里渗出油光，香味被压着，一丝丝往外冒。