西华门外的空地上，上千口铁锅支了起来。火苗窜得老高，锅底被烧得发红，妇人们挽着袖子，一手揉面，一手翻饼，汗珠顺着脸颊往下淌。

宋甜站在第一口锅前，伸手接住刚出炉的一块锅盔。

她掰开一角，闻了闻，又用手指压了压，硬得很，但没焦。

“水分去得差不多了。”她说，“再烤一刻钟，两面金黄就行。”

十四阿哥蹲在边上啃了一块，差点崩了牙。“这哪是饼，是板砖吧？”