船工们正忙着把空缸搬回舱底，甲板上的辣汤残渍被水冲得顺着缝隙往下淌。

宋甜蹲在船头，手里捏着一块湿布，擦了擦被辣汤泡得发红的手背。

胤礽站在她身后半步远的地方，剑已经归鞘，但眼神还盯着河面。

远处敌船溃散的方向扬起一阵水花，像是有鱼群受惊乱窜。

“你说他们会不会回头？”他忽然开口。

“会。”宋甜站起身，甩了甩围裙，“只要八阿哥没死，这事就没完。”