宋甜蹲在地上，拿围裙角蘸了点水，捂住口鼻，另一只手把锅边缝堵得严实。她没抬头，只低声说：“别靠近，这烟沾皮肤会发麻。”

胤礽站在她身后半步，剑尖垂地，眼睛盯着那扇锈铁门。

刚才那一推让他后背撞上盐垛，现在肋下还隐隐作痛，但他没吭声。

“你推开我干什么？”他语气有点冲，“你自己不也在这儿？”

“我是厨子，闻多了迷香顶多打个喷嚏。”她抬眼瞥他，“你是太子，要是晕在这儿，明天史官就得写‘胤某夜探私盐仓，死于腌菜缸旁’——传出去多丢人。”