宋甜一脚踏进御书房门槛，膝盖还带着戈壁滩上跪地熬汤的酸胀。

她没站稳，就被一股味儿顶得皱了眉。

不是炭火熏久了的焦气，也不是奏折堆多了的陈纸味，是种黏在鼻腔里甩不掉的腥——像死鱼搁在蒸笼里闷了三天，又混着点油膏子烧糊的腻。

康熙坐在案后，脸色比那味道还沉。

地上摊着几本账册，黄封面裂了口，边角卷得像炸过的春卷皮，他刚摔完一本，手还悬在半空，指节泛白。