一间光线昏暗的静室里。

诸葛青盘膝而坐，他的面前摆着一个古朴的香炉，里面正燃着安神的檀香。

他的双眼紧闭，脸色苍白得像一张纸。

额头上布满了细密的冷汗。

他的身体在不受控制地微微颤抖。

“噗——”

突然他猛地张开嘴，喷出了一大口鲜红的血液。

那血液洒在他面前那青色的衣襟之上，如同雪地里绽放的妖异红梅。

他整个人都像是被抽空了所有的力气萎靡了下去。