龙虎山，山门。

石阶从山脚蜿蜒而上，一眼望不到头，像一条沉默的灰色巨龙，匍匐在山体之上。

山风吹过，卷起几片枯黄的落叶，在空旷的石阶上打着旋。

空气清冷，带着松柏的苦涩气味。

张灵玉盘坐在山门前的平台之上，身前的古琴，琴弦刚刚因为他心绪不宁而发出一声铮鸣。

他睁开眼，看向山下。

那个身影，就那样出现在石阶的尽头。