房间里的空气粘稠得像化不开的浓痰。

那几个年轻人还在声嘶力竭地罗列着李云龙的“罪状”，每一个字都像一把生了锈的钝刀，在他那颗早已千疮百孔的心上来回地切割。

晚年的李云龙依旧坐在椅子上一动不动。

他低垂着头花白的头发，在从门缝里挤进来的那唯一一丝光线里显得格外刺眼。

他像一尊石像，一尊被岁月和屈辱侵蚀得失去了所有棱角的石像。