血，从朱棣的七窍涌出。

像一条条黑色的、黏稠的小蛇。

他死了。

死在了一驾破旧的牛车上。

死在了他自己的江山里。

死在了那群，他曾视作蝼蚁的子民，对另一个人的歌功颂德里。

朱高煦跪在那里。

他父亲温热的血，溅了他一脸。

他没有去擦。

他只是呆呆地看着那双，死死睁着，望着北平方向的眼睛。

那双眼睛里，没有了滔天的怒火，也没有了帝王的威严。