茶盏，粉碎。

地砖上，一滩狼藉。

滚烫的茶水，溅在朱棣的手背上，烫起一片燎红。

他没有感觉。

那双，曾让漠北枭雄闻风丧胆的虎目，死死地盯着地上那个，已经吓得，缩成一团的小太监。

整个西暖阁，死一般的寂静。

只有，烛火，在“噼啪”作响。

和，朱棣那，越来越沉重，越来越压抑的，呼吸。

“林？”

他终于，开口。

声音，很轻，很慢。