夜深，病房里只剩下滴滴答答的点滴声。

宋津年坐在床头，额前的碎发湿漉漉地垂下，眼睛血丝密布，手里却紧紧攥着一本黑色笔记本。

那本子上写满了同一句话，反复到密不透风：

“宋津年只爱温书意，宋津年最爱温书意。”

几十遍，字迹从一开始的工整冷硬，到后来笔锋发抖，墨迹晕染，像一场歇斯底里的咒语。

他指尖沿着字迹摩挲，眼里燃着赤红的火光。