我没有说话。

我伸出手，把她垂到脸颊边的一缕头发，别到了耳后。

她抬起头，看着我。

“你爹走的时候，你多大？”

“八岁。”

“那你娘呢？”

“也早没了。我是被我师父捡回来的。”

她点了点头，没有追问更多。

我们都知道，有些伤疤，不揭开比揭开好。

“你恨他们吗？”她忽然问。

“谁？”

“那些害死你爹娘的。那些让你从小就没了家的。”