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我没有说话。
我伸出手,把她垂到脸颊边的一缕头发,别到了耳后。
她抬起头,看着我。
“你爹走的时候,你多大?”
“八岁。”
“那你娘呢?”
“也早没了。我是被我师父捡回来的。”
她点了点头,没有追问更多。
我们都知道,有些伤疤,不揭开比揭开好。
“你恨他们吗?”她忽然问。
“谁?”
“那些害死你爹娘的。那些让你从小就没了家的。”