华盛顿的夜，死一般的沉寂。

白宫椭圆形办公室里，那台黑白电视机的屏幕上，雪花点还在跳动，但刚才那个站在月球荒原上敬礼的身影，像是一块烧红的烙铁，死死印在了杜鲁门和马歇尔的视网膜上。

马歇尔手里的雪茄已经烧到了指头，空气中弥漫着一股皮肉焦糊的味道，但他浑然不觉。

“输了......”

马歇尔的声音沙哑，像是从坟墓里传出来的，“彻彻底底地输了。”