沈阳地下三百米，空气里弥漫着一股子被高压电离后的臭氧味，混合着老烟枪嘴里吐出的劣质烟草气。

巨大的电子显示屏上，那个代表“龙牙十三号”的光点，正以一种令人心悸的速度，划过太平洋上空的对流层。

李云龙没坐着，他单脚踩在控制台上，手里捏着半截早已熄灭的雪茄，那双眼珠子瞪得像铜铃，死死咬住那个不断跳动的数字。

“老图，你给老子交个底。”李云龙的声音低沉，像是从胸腔里滚出来的闷雷，“这玩意儿飞了六千公里，还能认得路？”