哈尔滨平房区，地下三十米。

这里的空气不是冷的，是粘稠的。

那种混杂着福尔马林、烧焦的油脂、还有陈年血腥味的空气，像是一块湿漉漉的抹布，死死捂住了每一个人的口鼻。

李云龙踩着满地的碎玻璃和档案纸，军靴底下的触感滑腻腻的。

他没抽烟。

这种地方，连烟味都盖不住那股子从骨头缝里渗出来的罪恶。

“呕！”

身后传来一阵干呕声。