帅帐之内，牛油大烛燃烧着，将冰冷的铁甲映照出一片森然的寒光。

空气中弥漫着一股淡淡的血腥味，那是昨日广场上清洗的余韵，挥之不去。

萧羽端坐于帅位之上，面前的案几上，放着一杯早已凉透的茶。

他的手指，有节奏地轻轻敲击着桌面，每一次落下，都像一记重锤，砸在帐内每个人的心上。

张彪、王虎、任飞鹏三人垂手立于下方，神情肃穆，连呼吸都刻意放缓。