西城的夜，静得只有风刮过老槐树梢的沙沙声。

林正德手里的电话听筒有些发潮，他用手帕擦了擦掌心，拨通了那个烂熟于心的号码。

“喂，老刘。”林正德的声音压得很低，在这四合院的深夜里显得格外清晰，“是我，正德，有件要命的事，得麻烦你动一动。”

电话那头说了几句什么，林正德看了一眼坐在石桌旁的陈兰芝。

她正借着屋里的灯光，把那袋白色粉末重新包好，放进一个铁皮盒子里。