“小说？”顾小柿从腰间拿出黄符，缓步朝着它走去，“你是作家创造出来的？”

“他每次一个人就记录下来，没有灵感了就去收集灵感。”他语气平淡，“数年间他手中无数案件，无数的人的生命都变成他的灵感，难道这不就是真正的艺术吗？”

说着，他语气忽然变得兴奋起来。

“但是他真是倒霉，有一天不小心踩空了楼梯，脑袋撞到了尖锐的摆件，就那样死了，不过......”