张之平瘫坐在空荡的办公室里。

窗外夜色浓得化不开。

烟灰缸早已堆成一座小山。

烟蒂歪斜地插满缝隙。

他那双总是带笑的圆眼此刻布满血丝，像蒙了层灰的玻璃珠，空洞地望着天花板。

钱江那句话，带着不甘的余音，毒刺般扎进他心里，反复搅动：

“命脉…全攥在人家手心。”

“我们…拿什么斗？”

是啊，拿什么斗？

直到这一刻，他才真正尝到商战的腥味。