血腥味混着雪花的寒气，钻入鼻腔。

崤关之上，一片死寂。

秦军将士们默默地清理着战场，将战友的尸体从血泊中抬起，用残破的衣甲盖住他们年轻而凝固的面孔。

三百一十七人。

这是攻破这座雄关付出的代价。

张辽站在城头，任由凛冽的寒风吹动他沾满血迹的战袍。他的眼神比风雪更冷。胜利的喜悦荡然无存，只剩下深入骨髓的沉重。

“将军。”高舜走了过来，声音沙哑，“伤亡清点完了。我们......死了三百多位弟兄。伤者近千，几乎人人带伤，将士们已经到了极限。”