书房之内，死一般的寂静。

那片早已被烧得只剩下指甲盖大小的焦黑药方残角，如同一只来自地狱的魔眼，静静地躺在冰冷的书案之上，无声地宣告着一场血腥棋局的终结。

林黛玉，就那么静静地坐在窗前，手中，捧着一本，早已泛黄的诗集。

她的脸上，没有半分大功告成的喜悦，那双，早已被泪水，洗刷得异常明亮的眸子里，只有，一片，近乎于残忍的，冰冷的平静。