又是一段时间过后。

理查德的双手已经彻底麻木了。

他感觉不到冷，也感觉不到痛。

手指上的血泡破了又结痂，结痂了又磨破，原本保养得宜的皮肤里嵌满了黑色的炭灰和黄色的沙粒。

手里的粉笔早在三天前就用光了，现在他手里紧紧攥着的，是从废弃煤炉里扒拉出来的一截半生不熟的焦木炭。

营地里安静得让人害怕。

没有了前些日子的争吵，没有了为了一个热馒头大打出手的喧闹。