半个时辰后。

西城门。

赵清河佝偻着身子，混在排队出城的人群里，像一截被江水冲上岸的枯木，毫不起眼。

他的呼吸，又粗又重。

每一次吸气，都像是拉动一个破旧的风箱，胸腔里火辣辣地疼。

每一次呼气，都带着一丝若有若无的、解脱的颤抖。

这不是装的。

从陈捕头家到西城门，这条路，他走得太久，也太煎熬。

心力交瘁。

汗水早已浸透了贴身的里衣，黏糊糊地贴在背上，又被清晨的冷风一吹，激起一阵阵寒意。