旧金山的初春总是带着未化尽的冷意。

三月的阳光乍暖还寒，照在窗台上，也不算真正温热。

江云熙起床时，院子里还有前一夜未散的潮雾，树叶上的水珠顺着风轻轻滴落，在石板上碎开，一点声响也没有。

她站在窗前，手里捧着一杯还未饮的热牛奶。

眼神落在那一盆开得正艳的栀子花上，神情怔怔的，像是被困在了某一个遥远的片段里。

她昨晚又梦见了顾承砚。