她没有再说话。

只是低头，继续削她那支几乎快剩下笔尾的铅笔。

铅屑一点点落在纸上，像是一场雪，悄无声息地积起厚度。

她知道自己还是会想起顾承砚。

会梦见他，会在某个不经意的角落被那些过往拉回去。

可她不会说，也不会再问。

不是不想，而是知道，他不会给她她想要的答案。

她已经学会了，不在爱情里乞求。

她要的，不再是“他有没有爱过她”。