她甚至不确定那个人是谁。

可能是林庭深，也可能是时屿。

又或者，是她心里某种未曾真正离开的依赖。

她轻轻叹了口气，将素描本合上。

她不想再画这一页。

—

清晨五点半，林庭深还没睡。

他坐在办公室的沙发上，一盏小灯撑着他整夜的清醒。

文件摊了一桌，可他一个都没动。

他的手机屏幕暗着，桌上那支用惯了的笔横在画册页脚，像是习惯性地被他握过，却未真正落笔。