她放下笔，走向窗边，打开那盏夜灯。

院子里静得出奇，连风声都像被画布吸走了，只剩下一层微凉的夜意，贴在她L露的手腕上。

她想了想，从书架抽出一本旧素描本，是多年前林庭深送的那一本，封皮角已卷，最前页被她划掉了名字，但那笔迹，她永远认得出。

她翻了几页，停在那幅她临摹旧屋天花板裂痕的素描上。

那时候她说。

“有时候我们努力描摹的不是风景，而是某种岌岌可危的安稳！”