可他转身的那一刻，肩头雪落下的弧线太轻，也太熟悉了—那是她曾替他拍过照的角度，他披着风和冷气，望着她笑。

“蔓蔓，我站在雪里，你不会不开门吧？”

那时候她笑着回他。

“我才不会开门，我会下来一起淋！”

而现在，门没开，人也没动。

只剩雪和距离，在沉默中长出刺。

—

第二天清晨，她在门口的信箱里发现了一张素描。

纸张已被雪打湿，但画面清晰：她站在街角，披着长围巾，低头牵着一只流浪猫，风从她身侧掠过，裙摆扬起微弯的弧度。