林庭深站在展览馆新开的分厅，看着她的自画像被挂上主展位，旁边的介绍牌上写着：

苏蔓宁，画家。

不是前妻，不是艺术悲剧，不是任何人的附属。

他低声笑了。

那笑很浅，却藏了太多酸涩。

他知道自己永远站不到她画布里了。

可她能画下自己，这就够了。

江城的冬日越发寒凉，冷风裹着街角残叶，沿着高楼缝隙呼啸而过，像在低声嘲笑这座城市里的恩怨情仇。