写完，徐盛听合上笔，转身离开。

没有回头。

她走得很轻，但每一步都很稳。

她知道，这一次，她终于走出了过去的回声。

她不属于任何人的纪念。

她是自己的光，是自己的归宿。

港城入夏以后，夜晚的风变得温柔了些，不再像春末那样带着刀锋似的湿冷，而是黏湿中带着微微的热气，从街道尽头的榕树叶缝里穿过，打着旋儿钻进窗户，轻轻拂过画室的窗纱。