夜色渐深，李冰锁上保险柜第三层。

硬币摞成的七柱影子投在墙面的县地图上，恰如当年光头佬烧毁的线路图轮廓。

当冷库压缩机第九次停止运转时，他摸到抽屉深处微微发烫的胶卷壳——柯达标志正被杜倩白天蹭上的面渍温柔覆盖。

铁匠铺里火星四溅，李柱抡起八磅锤砸向烧红的犁头。

铁砧旁的李冰握着长钳，虎口被烫出三个水泡也没松手。