清晨的风虽带着湿润，却也在带来丝丝凉意。吹在身上，如同蒙蒙细雨，将司徒临风包裹其中。

他缓缓起身，抖了抖寝衣上的水汽走回桌旁拿出墨条沾了水，缓缓研磨起来。

拿起毛笔沾了墨汁落于纸上，脑中不由得想起一句诗，“相思相见知何日？此时此夜难为情。”

可这句诗落于纸上之时，司徒临风的笔却顿住了。

淮月最不爱这种酸诗，她若突发其感写出一句送给自己，那边当真是情到浓时自然抒发。