小皇帝披头散发，一身黑色龙袍早就被剐蹭得不成样子，上面沾满了泥土和他自己的血。他踉踉跄跄地在空地上转圈，手里的天子剑指着天，又指着地，最后指着周围那一圈黑压压的人头。

没人动他。

严冬没动，沈墨没动，就连那些刚刚倒戈的五千禁卫军也没动。

大家就这么看着他，像是在看一只被拔了牙的老虎，又像是在看一出荒诞的独角戏。