夜深。

成都府衙的书房却亮如白昼。

朱棣独自坐在那里，面色沉郁，像凝结了化不开的寒冰。

寿宴上的风波沉甸甸地压着他，几乎令他窒息。

烦躁！

他猛地将茶盏顿在桌上。

“哐当！”

茶水泼溅，洇开了桌案上摊开的地图。

“纪纲。”朱棣的声音低哑，透着一股子倦意，“密室的锁，你肯定没人动过？”

纪纲躬着身子，语速很快：“回殿下，臣反复验过了，锁芯完好，绝无撬弄痕迹。那钥匙仿制极难，臣猜测，盗走账本的人，恐怕用了些......特殊的法子。”