房间里死一般寂静。

巴特尔闭上眼睛。

他能想象草原现在的景象。

风雪肆虐的荒原上，毡帐破败，炊烟稀落。

老人蜷缩在角落里，用最后一点体温温暖孙儿。

母亲把仅有的肉干掰碎，喂进孩子嘴里，自己舔着手指上的油星。

勇士们握着生锈的刀，望着南方，眼中是饥饿的绿光。

这个冬天，会死很多人。

可能比以往任何一年都要多。

“所以......”巴特尔睁开眼，声音嘶哑，“我们只能让单于亲自来咸阳。”