海市的清晨，总是带着一层薄薄的雾气，灰蒙蒙的，像是一块洗不干净的抹布，擦不去这座城市的尘埃与疲惫。

沈家别墅的客厅里，依旧是一片死寂。

没有鸟鸣，没有车声，只有墙上挂钟发出的单调而冰冷的“滴答”声，像是在为这场名为“爱情”的葬礼，敲响了最后的丧钟。

沈洛瑜坐在客厅中央那张昂贵的真皮沙发上，一夜未眠。

他脚下的地毯上，散落着一地的烟头。